La clairière était baignée d’un faible rayon de lumière, seul témoin de la présence de la lune dans un ciel bleu nuit. Le crépuscule était déjà dépassés depuis de nombreuses heures, mais l’aurore n’avait toujours pas l’air de décidé à pointer le bout de son nez - de venir à son tour. Éloignée du centre de la clairière, une petite chaumière aux murs de torchis et au toit de paille surplombait la scène, seule maîtresse de ce lieux fabuleux. Les fenêtres aussi anciennes soient-elles, laissaient filer à l’extérieur, la lumière des quelques bougies allumées à l’intérieur. Soudainement, sans que quiconque dépourvu de pouvoir puisse le remarquer, un homme au dos voûté par les années, fit son entrée dans la clairière. Il avançait à pas feutrés, et il était revêtu d’une cape tellement sombre qu’elle en paraissait noir. Lorsqu’il fut arrivé au centre de la clairière, il prit bien soin de contourné l’unique rayon de lumière qui y demeurait. Il s’approcha lentement de la chaumière et lorsqu’il fut arrivé au niveau de la porte, il leva une main couleur argent et l’abattit sur le bois rugueux. Des pas précipités se firent entendre dans la demeure, et après cliquetis, la porte se décida enfin à tourner sus ses gonds. Un homme trapu apparut dans un flot de lumière, un grand sourire aux lèvres tandis qu’il commençait à pleurer de joie. « Je vous remercie de tout mon cœur de vous êtres déplacé ! J’espère que Zaltana ne vous a pas… » Il n’eut pas l’occasion de finir sa phrase. L’homme encapuchonné avait levé la main pour lui intimer le silence. Et sans demander l’avis à l’homme qui lui avait ouvert la porte, il entra dans la chaumière. A l’intérieur, tout portait à croire que l’on avait cherché à tout pris à créer un effrayant contraste avec l’extérieur. L’homme s’arrêta pour attendre son guide qui ne tarda pas à arriver, il avait sur le visage le petit côté apeuré que revêtaient les hommes qui avaient peur d’avoir fait attendre leurs invités. A sa vue, l’homme revêtu de sa longue cape noir ne put se retenir de lâcher un léger rire machiavélique. Mais il se reprit vite, ne voulant certainement pas être détourné de son objectif principal. « Montre moi. » Il n’avait pas préciser ce qu’il voulait, mais le propriétaire des lieux avait l’air de l’avoir très bien compris. Il se mit à marcher vers une porte en bois sans poignée ni verrou apparents. « C’est par là. » Le visiteur avança à grand pas vers lui, poussa la porte et pénétra dans la pièce en bousculant son hôte. Il lui fit mal, cela se voyait à la tête de l’homme, mais il ne se rendit même pas compte. Ou fit semblant de ne pas s’en rendre compte, au choix. A l’intérieur de la pièce se tenait un vaste lit sur lequel était allongée une femme à l’air malade. L’homme en noir n’y fis pas attention et préféra se diriger dans un coin de la pièce où un enfant de bas âge dormais dans un berceau. Il posa sa main argentée sur le front du nourrisson, et exquisa un faible sourire sous sa cape. « Pourquoi ne vous occupez-vous pas de ma femme ? » s’énerva l’hôte. Le visiteur tourna sur ses talons et regarda l’homme droit dans les yeux. Il baissa son capuchon, laissant entrevoir sa tête. Son visage était composé d’une moitié en métal, et d’une moitié où sa peau était noire. Ses yeux d’un rouge profond, presque rouge sang, lancèrent des éclairs. « Parce que je sais qu’elle va mourir ! Toi-même tu peux le savoir, sal paysan ! Il n’y a qu’à regarder son visage tout rider alors qu’elle est encore jeune ! Arrête de lui faire avoir de faux espoirs, et dis lui la vérité à présent. » L’hôte retint un haut le cœur tandis que la femme allongée sur le lit se mettait à vomir sur le sol en terre battu de la chaumière. Le cyborg retint un soupir de dégoût. Il en avait marre de voir les gens vomir ou avoir des hauts le cœur suite aux réalités qu’il faisait remarquer. Il fronça le nez avant de franchir la porte en bois et de se diriger vers la sortie de la chaumière. Juste avant de partir, il lança par-dessus son épaule : « Occupe toi bien de ton fils, paysan. Lui, est voué à un avenir prometteur. Il ne sera pas terrasser par le poids des années, et il possédera un immense pouvoir. » Puis, il s’en alla. Comme il l’avait prédit, la femme ne passa pas la nuit, et elle mourut avant le petit matin. Ce jour marquait à la fois ma naissance, et la mort de ma mère.

(...)

Il était là, assis à la table depuis presque deux semaines. Il était avachi, les coudes posés sur la table, et la tête perpétuellement cachée entre ses mains. Des sanglots s‘échappaient continuellement de sa bouche entrouverte, et des larmes noyaient son beau visage. Il était dans cet état si effrayant parce qu‘il avait perdu sa femme dont il était fou amoureux depuis sa tendre enfance. Ma mère. Et il ne s‘occupait de moi que de temps en temps, quand l‘envie lui prenait. J‘étais presque tout le temps assis dans ma chaise haute, et la plupart du temps j’étais obligé d’y rester même pour dormir.
Un matin, alors que la situation était pareille en tout point que ce qui s’était passé la veille, je me décidais à réagir. Je n’avais alors que deux semaines et trois jours, mais j’avais déjà la taille d’un enfant de trois ans. « Papa. Pourquoi tu pleures ? » Il s’était relevé violemment, cherchant de tout côté qui avait parlé. Sauf qu’il n’y avait personne d’autre que nous deux dans la pièce. Il se tourna vers moi, et ses yeux s’écarquillèrent. Comme ci il ne remarquait ma présence que pour la première fois. Il s’approcha lentement de moi avant de se mettre à genou et de me regarder. Il me faisait peur à me regarder avec son regard de fou. Des larmes se mirent à rouler sur mes joues, je déglutis. Il ne pouvait pas me faire de mal, il était mon père après tout. Je séchais mes larmes d’un revers de main, et j’essayais de soutenir son regard. « Calme toi mon petit. Est-ce toi qui a parlé ? » Il me sortit de la chaise haute et me prit dans ses bras froids. Il sentait le bouc car il ne s’était pas lavé depuis la mort de ma mère, mais je lui pardonnais. Nous avions tous le droit d’avoir des chagrins dans la vie. Car une vie sans chagrins n’est pas une vie. Il me caressa la tête de sa main calleuses. « Oui, c’est moi. » Il faillit me lâcher tellement il avait été surpris. Mais il me rattrapa avant que je ne touche le sol, heureusement pour moi. Il m’asseya sur la table et se remit à me regarder droit dans les yeux. « Très bien. Il est temps de te donner un nom. » Il se recula et sembla réfléchir tandis que moi j’attendais patiemment de recevoir mon nom. Il revenu vers moi au bout de quelques minutes de réflexion, se pencha vers moi et me murmura dans le creux de l’oreille : « Tu t’appelleras désormais Aaron Nathanaël Lewis. » Un grand sourire niais apparut sur mon visage. J’avais un nom.

(…)

[U.C]